Isso não é pra você

voltei a fumar
entrei no primeiro bar
abri uma garrafa de Amarula
tirei uma foto e sorri.
fui até o banheiro pra me olhar no espelho
estava bonito mas não feliz.
"dei um tiro"
e mais outro pro irmão não ficar com ciúmes.
me senti desejado
olhares me seduziam
eu era um vira-lata nessa noite suja
dissimulei, ganhei companhia
até a lua me aplaudia.

- "o que você é?"
- "eu sou artista."

olhou pra mim e não acreditou
pediu pra eu cantar, dançar...
me deu uma folha em branco
pediu pra eu pintar.
eu sorri, desajustado.
tentei falar.
não deixou.
- o que faz então?
- eu sou poeta.
riu.
- escritor não é artista!
- eu sou o quê?
- isso é falta do que fazer.
fechei a cara, dei de ombros.
- então me faz uma poesia!
- não vale a pena, não preciso provar meu talento com quem não entende de arte.
- você vai continuar dizendo...
- sim, eu sou artista. joga no Instagram e procura meus poemas.
aqui nessa folha em branco escrevi um conto, pode ficar pra você. eu sou poeta.
pedi a conta.
tentou se desculpar, quis foder no banheiro, me levar pra casa, rachar motel.
melhor não, até uma próxima.
nessa cidade embriagada, chamei uber e fui pra casa.
agora entendo minha solidão.
as pessoas são baratas.
meu voo é inteiro.
tem gente que é amor.
tem gente que é bueiro.

Hudson Vicente.